L’orage couve au-dessus des crêtes. Le ciel prend une teinte malsaine, d’un gris jaunâtre, et une sorte d’immense vortex s’ordonne lentement parmi les cumulus grondants. Sur la minuscule place ornée d’un vieux puits à margelle, Laniel oblique vers une maison basse dont quelques tuiles gisent dans la rue. C’est là que vit le vieux Derrings. Il est en train de mourir de dégénérescence neurovégétative et bien qu’il n’ait jamais manifesté d’intérêt pour le catholicisme, il demande les Sacrements. Du classique. Laniel rend ce genre de services sans rechigner. Athée subreptice, il continue à donner le change, ne serait-ce que pour offrir aux autres ce qu’ils attendent de lui. Et vivre ainsi en paix.

C’est le docteur Nadals, autre habitant de Montclar, qui vient lui ouvrir.

« Vous vous êtes dérangé pour rien. C’était une crise bénigne, finalement. Il va s’en sortir, mais il est très faible.

— Je vais le voir quand même. »

Laniel se fraie un chemin dans le fouillis de la maison et va s’asseoir sur un tabouret près du lit étroit de Derrings, coincé entre des piles de livres moisis, un amoncellement de matériel informatique obsolète et le sanibloc portable financé par la collectivité et géré par Nadals. Il se penche vers le vieillard desséché qui fixe le plafond d’un regard fiévreux.

« Comment vous sentez-vous ? »

Derrings ne répond rien. Difficile de savoir s’il a entendu la question. Nadals échange un regard le prêtre et secoue la tête. Et soudain le vieil homme s’accroche à la main de Laniel et murmure ces mots bizarres :

« The drums, the drums… »

Les tambours. Laniel tend l’oreille. L’orage roule d’un bord à l’autre du vallon et, un moment, il lui semble que la rumeur sombre adopte un rythme régulier, syncopé. Puis un grondement de tonnerre plus sonore couvre ce qui aurait pu faire songer au battement d’un lointain tambour.

"Notre-Dame des Oubliés", copyright  éditions Rivière Blanche, 2014

Copyright Claire et Robert Belmas

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